Bacínicas Hienas
Voy a escribir un poema que contenga
La sabiduría que se desprende de los cielos
De los vientos y las nubes
El horror del pan y la triste alegría
del que vaga por todos lados.
Pero se me hace imposible ser honesto
Como si un pie pestilente pusiera tropiezo al flujo
Existente entre un YO y las palabras
Entre “El Monstruo” y el lánguido influjo de la paz
Para que desaparezcan las imágenes
Y sólo ocurran fenómenos ocasiones
Cortos espacios vivientes que determinan
El ritmo del tiempo verbal
O el despliegue, el nacimiento asesino
Del fracaso.
Y no sabemos qué poesía habrá que escribir hoy
Ergo, estamos absolutamente perdidos y tildados
Envueltos en adjetivos no muy auspiciosos
[además de aborrecer ciertos movimientos que son apenas una copia vanidosa de otros movimientos del pasado, ejercidos por poetacobardes]
y de sombras
como una pérdida continúa de la identidad
que, sin embargo, se mantiene al fondo
luchando, ardiendo sécamente
como una fogata furiosa en medio de la lluvia.
Así es, el tiempo pasa, y el abismo se hace gigante
Todo lo que nos rodea es puro ruido
Que abre las fauces para tragarse de un bocado
La esperanza toda, toda la esperanza
Que, como aquella fogata, siguiendo el impulso vital que todo lo persigue
Resiste hasta que se cierran los ojos
Duerme o muere o llora o todas ala vez.
Entonces nubes, humedad y niebla.
Poco queda del prepotente abrazo
No hay moral, pero sí un poco de alegría
Aquello que era demasiado evidente para evitar
Se desborda y desaparece
La aventura se adentra en la selva y se pierde
Inexistencia de figuras líricas o literarias
Ausencia de metáforas sobre La Gran Ciudad
[La Puta de Babilonia]
Todo es casi pura astucia
El arcoíris, una excepción
Aburrimiento de la fiesta y la cerveza
La mariguana no produce efecto alguno
Muere un ser y no aparece otro.
No aparece nada.
-pudrición y tranquilidad-
grandes espacios de ocio mal utilizados
perdiendo el tiempo por dejarse descansar
encima del cansancio
y los cocodrilos que se transforman:
un nudo va desatándose.
Habría que predicar con alguna lógica
Y pretender por sobre todo la inteligencia concreta
Y no la aparente o la apariencia [no hay que vestirse mal, no hay que vestirse bien]
Habría que triunfar y dejar de vivir de la satisfacción, facción y ficción, pequeña de las vanidades
La satisfacción del orgasmo y del vino
O todas esas juntas
Las tácitas y las taxativas juntas.
Una verga se erecta unas diez veces al día
Para ser lamida o acariciada
O recubierta de la humedad vaginal
Portentosas tristes mujeres
Que se casan y tienen hijos
O que van a hacer posgrados a Europa a EE.UU.
La comparación es inevitable.
Balbuceantes babosas que hienan sus bacínicas con algunos Mensajes encriptados.
Algunos directos: sin posgrados las babosas no pierden el tiempo con problemas estéticos.
La sentencia es inevitable
Uno: corren hacia diferentes lugares
Dos: todos escapan de lo mismo [¡algo de lo que no se puede escapar!]
Tres: ya no queda tiempo para ser altruista.
Bonus Track: SÓLO SABEMOS LO QUE SENTIMOS
[la babosa acaba de sentir un dolor en el pecho
la babosa acaba de sentir un dolor en las manos]
Absurda la pretensión de desnudez
Cuando el tiempo avanza sólo para jugar a las escondidas
Y ya no quedan demasiadas ganas de conversar con el viento
O con los árboles
¡Ya no está, ya no hay El Mar!
Hay necesidad de soledad
Una austeridad agonizante
Frugalidad lenta y santa; monacal
Salir del abismo
Pero no para absorber en neutro
dejar de pensar en la angustia
De las cosas que no han sido hechas
Para mirarse oprimido sentado lejos de los callejones
Meados
Puro ruido. Ambición de estar en casa, sentado.
Buenas noches y acostarse.
Ni Allá, ni Acá
COMO TODO LO QUE ES REAL
LA FELICIDAD HABITA DENTRO DEL HOMBRE
Sin embargo, no es sufrimiento
No obstante, el silencio de las “cosas” es horripilante
Una tortuga hambrienta
Un lobo
Un cisne follando con un lobo aullando antes de morir.
Todo debiera tener una sustancia más evidente
O menos corrosiva, más amable, menos lamentable
La verdadera sabiduría es aquella que a sí misma se predica en principio como ignorante,
Se da a sí misma la absoluta imposibilidad de conocer
Para inmediatamente ponerse a crear con locura
Sistemas pasionales-predictivos como consuelo ante el desastre inminente
De la muerte, del caos o de la locura
¡HAY QUE DEFENDERSE DE ALGUNA MANERA!
¡DEL NAZARENO SE BURLARON PORQUE NO SE DEFENDIÓ!
[y eso que había hecho su buena cantidad de milagros]
conclusión: una buena inteligencia es humilde, pero no sabe renunciar
y en la búsqueda de su propio fundamento navega hacia la astucia
y en el reconocimiento de su pequeñez se embriaga de poder y de violencia
y en el hastío de esa soledad busca la alegría y la comunión
y así vuelve a existir Dios después de haberlo matado
Dios vuelve a nacer de la añoranza: no queda nada, tampoco Revolución.
Así, humanos todos, la vida pasa. Magnética y rodeada nada hay todo está.
La inminencia del tejido social frente a la nave que apenas abre las moléculas produciendo un sonido. Un ruido, otro ruido más.
Sube a la mesa y síllate en la sienta, pero no te pierdas, buen muchacho.
Todo lo útil opera porque alguien cree en ello, y cree en ello exclusivamente porque eso le basta para producir su propio bien
[el egoísmo es el sensato principio de la vida] y a veces, sobre todo,
no queda tiempo para ser altruista
Y la pureza termina por hastiar
Mirarás al otro y reconocerás claramente su ambición
Su envidia, sus sentimientos más bajos, y reconocerás
Con tristeza, que esas emociones te pertenecen también
Y ese conocimiento permitirá que el sentido común ejerza su magia en tu lengua
Dirás las palabras correctas y la alianza se producirá.
Así, se requiere que cada paso sea un dinosaurio, cada palabra
Una vena que gotea, un impulso violento, la rabia total que dicta, el encadenamiento lógico que convence ¡VENCE!, compra y obliga
[hace olvidar el propio YO]un convencimiento
que inutiliza toda razón comunicativa
la praxis es unilateral pero múltiple
opera por fe y por azar
el que desea el poder tiene que por fuerza creer en sí mismo
Busca en los libros y en la realidad las razones
Que le darán potencia a sus acciones
Soberbia que no puede permitirse el filósofo
Entonces, tristeza del poeta sin poder, por una parte
Angustia del vagabundo desterrado de su propio viaje, de la otra
¡Platón deja al Poeta sin Estado!
Nadie hará aparecer ante nadie la suculenta religiosidad del poder
La autocomplacencia que significa el orden
El sobajeo sexual que requiere el político por debajo
Masajea su ego todas las noches antes de dormir
Cuenta con sus dedos las palabras que dijo bien
Los espejos se repiten y su figura se agranda
¡Pero lo único que se agranda es el espejo!
Sacrifiquen al que apunta, por favor. Nadie quiere saber la verdad sobre si mismo.
Ya no hay tiempo para vagar,
Cuando se conmueve, la luna se esconde
Yla luz plateada se repite en la conciencia
Como la memoria de los lugares visitados, memoria y borrones
Inventos, ficciones
Quedan mujeres rodeando como un torbellino
[la mayoría de los hombre son los enemigos]
la luna se ha escondido. Si, este silencio es lo que queda.
La luna se ha escondido
Si, este silencio es lo único que nos queda.